Lola marchait sous la pluie à pas usés. Son manteau s’alourdissait d’eau, ses chaussures imbibées comme des éponges faisaient un bruit de succion répugnant. Il faudrait qu’elle trouve un imperméable et des bottes en caoutchouc. Un vrai problème à résoudre. Elle fit mentalement la liste des endroits où elle pourrait dénicher ça. Elle aurait dû s’y prendre avant le début de l’hiver mais ce foutu espoir l’avait rendue négligente. Les autres, plus prévoyants, s’étaient rués sur les stocks. Et les stocks de fringues fondaient comme fondaient les stocks de nourriture. Sale temps pour les pauvres ! Sale temps pour les pauvres parmi les pauvres ! Lola se courba un peu plus vers le sol. Une mèche de cheveux à la texture d’algue glacée ruissela dans son cou. L’hiver n’était pas aussi froid que les précédents, mais il pleuvait souvent. Bon Dieu ! Qu’est-ce qu’il pleuvait ! Une réédition du Déluge ! Sa cave serait peut-être inondée, elle aurait dû rentrer plus tôt.

LE CARTON ET LE PULL-OVER

Pour Monique, François, Justine, David… et Blups.

Aujourd’hui le vent mugit. Dressé devant lui, je le brave et je l’apostrophe. Il pourra bien continuer à mugir et rugir, souffler et siffler, brailler et s’époumoner, moi seul apporterai les réponses. Nous aimons ces joutes au sujet du monde. Je pose des questions, et s’il sait qu’il n’a rien de mieux à proposer que ses mugissements et ses rugissements, ses soufflements et ses sifflements, ses braillements et ses époumonements, il essaie pourtant de trouver autre chose. À la fin, épuisé et vaincu, il se tait. Il rase le sol, il reste coi planqué dans les herbes folles. Mais je devine sa présence à leur légère houle, je suis sa trace.

Siam avait accepté de vivre avec moi parce que je parle au vent. Elle a rapidement trouvé que c’est insupportable. Que ce caillou m’a rendu fou et qu’elle refusait de sombrer dans ma folie à son tour.

Au bout du monde là où commence l'aventure, le soleil s'étiole.

Noctambule et insomniaque, Yvons Kerbraz, de nature iconoclaste, celui que les gens dévisageaient, l'arriéré de la bourgade, comme ils disaient, vivait le jour dans une chimère de fin gourmet. Sa fantasmagorie le laissait libre d'imaginer une autre vie que celle des monstres envahisseurs de ses nuits nacrées, Trolls, Sylphes, Elfes qui l'attaquaient de front et sur le fond de sa mémoire. Ces êtres malsains et méchants le poursuivaient jusqu'au levant, et ainsi pour sortir des ténèbres, cet imbécile heureux, dernier d'une famille de sept enfants, surnommé jour après jour l'idiot du village, rêvait de se réincarner en un sorbet à la fraise, à la figue, au citron, au gingembre..., tout en peuplant sa chambre de ses maux doux dodus.

Courir, il courait, tout le temps, partout. Chez lui, au bureau, dans les transports, sans cesse, du lever au coucher, il courait. Il ne se souvenait plus d'une époque ou il avait eu du temps pour simplement respirer, rêver, savourer la vie qui passe. Il avait toujours eu envie de voyager, et pour voyager çà il voyageait. Il connaissait tant et tant de gares et d'aéroports, mais au-delà des gares et des aérogares, que connaissait-il des pays qu'il traversait et des gens qu'il visitait.

Le chemin des étoiles est-il toujours ouvert passé la trentaine ? Peut-on encore, à partir de cette limite, voler comme un oiseau ? Plonger dans les mers australes avec les tortues-luths et les dauphins ? Diriger l'orchestre philharmonique de Vienne ? C'est en réécoutant pour la millième fois « Lucy in the sky with diamonds » qu'il s'était posé ces questions. Où sont passés mes rêves ? Qu'est-ce qu'un quinquagénaire dodu peut encore avoir à faire avec de telles idées ?