Écrit par Jean-Claude | 21 Décembre 2009

Les premières phrases de la quatrième de couverture sont vraiment impressionnantes, ce sont les phrases fortes de ce roman haletant :

Rester éveillé. Le plus longtemps possible. Lutter contre le sommeil. Le calcul est simple. En une heure, je fabrique trente faux papiers. Si je dors une heure, trente personnes mourront…

Écrit par Audrey Vernet | 18 Décembre 2009

Mais nous n’avons pas oublié notre mort : en elle, nous projetons notre naissance ignorée.
On ne peut pas apprendre à mourir dans un monde où l’on tue.
Nous sommes interdits à nous-mêmes.
Refouler sa naissance, mais gloser sur la mort : cette arrogance jette un discrédit sur tous nos savoirs.

Écrit par Danièle Secrétant | 24 Novembre 2009

Peut-on, ou ne peut-on pas louer le pâturage de haute montagne nommé Sasseneire, situé à 2300 mètres, et couvert d’une belle herbe grasse ?

La question divise le village. Non, répondent les vieux. Vingt ans, vous ne vous rappelez pas… Nous, au contraire, on se rappelle.

Écrit par Danièle Secrétant | 10 Novembre 2009

Les rats aussi se faufilent par le chas de l’aiguille pour entrer au paradis, c’est facile comme d’entrer dans un carton qu’on imagine être une maison. Des maisons dans les immeubles, des maisons dans les tunnels, qui durent un jour, d’autres, par miracle, un peu plus. Ce carton est un emballage de frigo, qui se trouve aujourd’hui dans un appartement, et il y a un homme dans le carton. Demain, le carton sera écrasé et jeté, on sait comment les éboueurs les piétinent pour les faire tenir dans la benne. On se réveille dans l’herbe, trempé jusqu’à l’os. La rosée est la pisse du Seigneur. Encore une nuit de merde dans cette ville pourrie, murmure mon père.

Écrit par pagesapages | 05 Novembre 2009

Et celui qui l’accueillit ou qui parut comme fortuitement sur le seuil de sa grande maison de béton, dans une intensité de lumière soudain si forte que son corps vêtu de clair paraissait la produire et la répandre lui-même, cet homme qui se tenait là, petit, alourdi, diffusant un éclat blanc comme une ampoule au néon, cet homme surgi au seuil de sa maison démesurée n’avait plus rien, se dit aussitôt Norah, de sa superbe, de sa stature, de sa jeunesse auparavant si mystérieusement constante qu’elle semblait impérissable.