Écrit par Jean-Christophe HECKERS | 18 Janvier 2010

Elle pliait et dépliait ses doigts. Les yeux perdus sur la ligne d'horizon. La plage était désertée. Trop de vagues. Océan trop sale. Ou autre chose.

Elle se tourna un peu. J'avais osé tousser. Puis elle reprit son observation.

Il est encore là, murmura-t-elle en aparté. Assis sur le même rocher. Comme les jours précédents. Toujours à la même heure. Et comme les jours précédents, à la même heure, elle était venue s'asseoir là pour l'observer. De loin. D'assez loin pour qu'il ne demeurât qu'une silhouette.

J'allais me lever, mais elle m'ordonna de ne pas bouger. Ton cassant. Peut-être imaginait-elle que le moindre mouvement le ferait fuir.

Écrit par Danièle Secrétant | 18 Octobre 2009

John prétendait qu’il était un ancien espion. Je lui pardonnais cette fantaisie, il avait sans doute besoin d’enrichir une vie aussi terne que la mienne.

Nous nous connaissions depuis presque trois ans. Deux ans, dix mois et vingt-cinq jours plus exactement. Je suis soucieux de précision, et au moment où j’écris ces lignes devant ce mur d’aquariums, il importe d’être rigoureux dans le compte rendu des faits.